Los menús de los libros.

Me aburro mucho. Hoy es fiesta en la construcción y aquí estoy yo, en la oficina maldita viendo como sale el sol y se pone a orbayar tres minutos después. Este tiempo va a acabar conmigo.

El caso es que anoche, a eso de las tres de la mañana (cuando llegué a casa, vamos) me puse a leer, que es lo que hago siempre antes de dormir, a pesar de la hora y a pesar del estado de embriaguez que me acompañe. Y supongo que por culpa de la sidra y de la panzada de sardinas que me metí para cenar empecé a pensar en lo bien que se come en los libros.

¿Os habeis dado cuenta de que los personajes de las novelas, sobre todo policiacas, cocinan todos de maravilla? Soy fan de la doctora Scarpetta, una forense estupenda que cocina como los ángeles, porque cada vez que llega a casa y se mete en la cocina no es para freir un huevo o calentar un plato de comida congelada, no, se curra unos menús que pa qué. Lo mismo que su sobrina, que por cierto es la primera bollo que yo encontré en un libro de estos.

Ahora estoy con El Fuego, la continuación del Ocho y la prota es aprendiz de chef en un restaurante vasco que hay en EEUU, la pasión por la cocina se la inculcó su tío Ladislaus Nim, un tipo que te hace una sopa de caerte muerta con eso que tienes en casa y que nunca te comes más los restos de un limón seco de los que siempre hay en la nevera.

Vamos, que quitando a Lisbeth Salander (enamorada estoy de esa mujer en los libros) que se alimenta casi exclusivamente de Billy's Pan Pizza, el resto de los personajes de novela se curran unas cenas de escándalo. Hasta Mikael Blomkvist cuando se mete en la cocina para hacer algo que no sea un sandwich prepara cordero en salsa.

Por todos esos platos de lujo con los que se deleitan los presonajes de los libros... Yo quiero vivir en uno de ellos y ponerme morada, eso sí, sin engordar un gramo, que es lo que tiene ser una criatura de papel, que no te sobra un kilo y si te sobra te lo quitas y ya está.